闹钟没响。
苏夜是被活活冻醒的。
那股子寒意像是无数根冰针，顺着脊椎缝往上爬，直冲天灵盖。他猛地睁开眼，天花板上那盏积了灰的白炽灯管滋滋闪了两下，昏黄的光勉强撑开一小片黑暗。渡魂斋的值班室里，空气沉得能拧出水，带着一股子停尸间特有的、福尔马林也盖不住的陈腐味儿。
又来了。他不用看表，子时已到。
脖子后面那块皮肤火烧火燎地疼，像被烙铁烫过。他伸手一摸，指尖触到的不是皮肤，倒像一块结了冰的烂肉，寒气直往骨头缝里钻。低头，掌心赫然印着一道乌黑的指痕，边缘丝丝缕缕地渗着灰气——那是昨夜楚离留下的印记。
他掀开薄被坐起身，动作牵扯到脖颈的伤处，疼得他倒抽一口凉气，齿缝里都带着冰渣子气。视线下意识扫过墙角那面蒙尘的穿衣镜，镜面昏黄模糊，映出他一张脸，苍白得不见一丝血色，眼底下是浓得化不开的乌青，像被人狠狠揍了两拳。只有那双眼睛，沉静得可怕，深处却压着惊涛骇浪。他能感觉到，有什么东西正从镜子里无声无息地渗出来，粘稠、冰冷，带着腐烂花瓣的甜腻腥气。
他赤脚踩在冰冷的水磨石地上，寒气瞬间从脚底板窜上来。没去开灯，熟门熟路地摸到靠墙那张老旧的红木梳妆台前。台面上积了一层薄灰，正中端端正正放着一把梳子。
乌沉沉的桃木梳，木质油润，透着一股子岁月沉淀的暗光。梳背上阴刻着繁复的缠枝莲纹，本该是辟邪纳福的吉物，此刻却透着一股说不出的邪性。梳齿间，缠绕着几根细长乌黑的发丝，像是刚刚才被人用过。最刺眼的是梳背中央，一点猩红正诡异地晕染开来，像一滴凝固的血泪，又像一个正在成形的“契”字。
阴契。
苏夜盯着那点猩红，胃里一阵翻搅。他伸出手，指尖触到冰凉的木梳，一股尖锐的寒意瞬间刺入骨髓，激得他浑身一颤。几乎是同时，镜面像投入石子的水面，猛地荡漾开一圈圈浑浊的涟漪。
镜中的景象扭曲、变形，昏黄的灯光被吞噬，取而代之的是一片化不开的浓稠黑暗。一点幽幽的红，在黑暗深处亮起，随即迅速扩大、清晰。
一个身影，悄无声息地“坐”在了镜子里那张冰冷的红木凳子上。
红衣如血，仿佛刚从染缸里捞出来，沉甸甸地往下淌着无形的液体。黑发如瀑，一直垂落到地面，在镜中的虚无处蜿蜒铺开。那身段极美，却透着非人的僵硬和死气。她的脸被垂下的长发遮去大半，只露出一点惨白得发青的下巴轮廓，和一双……眼睛。
空洞，死寂，像两口深不见底的枯井。没有眼白，也没有瞳孔，只有一片纯粹的、吞噬一切光线的黑。然而就在苏夜看向那双眼的刹那，那片浓黑深处，骤然翻涌起滔天的怨毒与恨意，冰冷刺骨，几乎要将他灵魂冻结。
苏夜的呼吸瞬间窒住，心脏像是被一只无形的手狠狠攥紧。一股难以言喻的恐惧混杂着深入骨髓的寒意，从尾椎骨一路炸到头顶。他强迫自己移开视线，目光落在她搭在梳妆台边缘的手上。
那双手，指节修长，皮肤是毫无生气的惨白，隐隐透着青灰色的血管纹路。指甲却是极致的漆黑，尖锐，弯曲，闪烁着金属般的冷硬光泽，仿佛轻轻一划就能割开生铁。此刻，那漆黑的指尖，正一下、一下，无声地敲击着镜中的台面。
笃。笃。笃。
声音并不响，却像直接敲在苏夜的太阳穴上，带着一种不容置疑的命令意味。
该梳妆了。
苏夜喉咙发紧，干涩得几乎冒烟。他深吸一口气，冰冷的空气呛得肺管子生疼。他拿起那把桃木梳，指尖的寒意更甚，几乎要冻僵他的指骨。他绕到镜子前，站在那红衣身影的背后。
镜子里，他清晰地看到自己苍白僵硬的脸，和镜中“她”那披散着的、浓密如墨海的长发。一股浓郁的、混杂着血腥和腐土的气息扑面而来，冰冷刺鼻。
他抬起手，桃木梳缓缓靠近那浓密的黑发。动作僵硬得像生了锈的提线木偶。梳齿即将触碰到发丝的瞬间，他全身的肌肉都绷紧了，汗毛倒竖，每一个细胞都在疯狂尖叫着危险！
冰冷的触感传来。
梳齿没入了发丝。
入手的感觉并非想象中干燥丝滑，而是带着一种诡异的粘腻和沉重，像是浸透了某种冰冷的油脂。每一缕发丝都仿佛有生命般，缠绕着梳齿，带着一股阴沉的拉力。
他屏住呼吸，手腕用力，开始一下、一下地梳理。
动作生涩，带着无法抑制的微颤。梳子刮过头皮的声音在死寂的房间里被无限放大，沙…沙…沙…每一下都像是刮在苏夜自己的神经上。镜中，那张被长发遮掩的脸似乎微微动了一下，空洞漆黑的“眼睛”似乎穿透了镜面，直勾勾地落在他身上。
一股难以形容的冰冷气流，顺着梳子，透过他的指尖，蛮横地侵入他的身体。血液像是要冻僵，骨髓深处都传来尖锐的刺痛。脖颈后的乌青指痕更是火烧火燎地疼，像有无数细小的冰锥在往里钻。
他强忍着不适和恐惧，机械地重复着梳头的动作。目光却不敢再与镜中那双鬼眼对视，只能死死盯着梳齿间滑动的黑发。汗水从他额角渗出，刚冒出来就被周围的阴冷空气冻成冰凉的细珠。
就在他梳到发梢，准备抬起梳子重新开始时——
“嘶！”
左眼眼球深处，毫无征兆地传来一阵尖锐到极致的灼痛！像是一根烧红的钢针狠狠捅了进去，再狠狠搅动！
“呃啊！”苏夜闷哼一声，眼前瞬间发黑，手里的桃木梳差点脱手掉落。他猛地闭紧左眼，右手死死捂住眼眶，身体因为剧痛而微微佝偻。
灼痛来得猛烈，去得也快。几息之后，剧痛如同潮水般退去，只留下阵阵酸胀和一种奇异的冰凉感。
他喘息着，惊魂未定地缓缓睁开左眼。
视线有些模糊，像是隔了一层薄薄的水汽。但下一秒，他就察觉到了异样。
右眼看到的，依旧是昏黄灯光下蒙尘的梳妆台、冰冷的镜子、镜中模糊的红衣鬼影。
而左眼……
他看到的不再是简单的实物。
冰冷的空气中，弥漫着丝丝缕缕、如同活物般缓缓流动的灰黑色气流！那是阴气！它们像水底的淤泥，沉滞、粘稠，正从镜子里源源不断地渗透出来，缠绕在镜中那个红衣身影周围，如同为她披上了一件流动的死亡斗篷。
他甚至能看到自己脖颈后那道乌青指痕上，正丝丝缕缕地逸散出更深的黑气，像毒蛇的信子，试图与周围的阴气勾连。
这就是阴气的真实模样？苏夜心头剧震，寒意比刚才更甚。这双眼睛……真的开始异变了！
他强迫自己镇定下来，不敢再耽搁。重新握紧那把似乎又冰冷了几分的桃木梳，忍着左眼的酸胀和那种诡异的“视觉”，继续为镜中厉鬼梳理长发。
每一次梳齿刮过发丝，左眼都能清晰地“看”到，一缕极淡、几乎难以察觉的猩红气息，从发丝中被梳离，然后被那把乌沉的桃木梳无声无息地吸收进去。梳背上那个模糊的血色“契”字，似乎随之变得清晰了一丝。
时间在极致的恐惧和冰冷的煎熬中缓慢流逝。
不知过了多久，当苏夜感觉自己的手臂快要失去知觉时，镜中那个一直如同泥塑木雕般的红衣身影，终于有了新的动作。
那双漆黑指甲的手，缓缓抬了起来。
没有回头，没有言语。只是那惨白、指甲漆黑的手指，极其缓慢地抬至肩头，然后，朝着梳妆台角落，一个不起眼的、积满灰尘的抽屉，轻轻点了一下。
笃。
指尖敲在无形的镜面上，发出沉闷的回响。
做完这个动作，那血红的衣袖便无声地垂落下去。镜面再次剧烈地荡漾起来，浓稠的黑暗重新翻涌，瞬间将那一抹刺目的红吞噬殆尽。
镜子里，只剩下苏夜自己苍白如鬼的脸，和一双布满血丝、带着惊悸余波的眼睛。室内那股令人窒息的阴冷和腐腥气，也如同退潮般迅速消散。
走了。
苏夜浑身一松，脱力般踉跄一步，后背重重靠在冰冷的墙壁上，大口喘着粗气。冷汗早已浸透了他的棉质背心，紧紧贴在皮肤上，冰凉一片。他低头看着手中紧握的桃木梳，梳背上那个血色的“契”字，比之前清晰了许多，像一只刚刚睁开的、充满恶意的眼睛。
他缓了好一会儿，才扶着墙站直身体。目光不由自主地投向那个被镜中厉鬼点过的抽屉。
抽屉是黄铜拉环的旧式样，蒙着厚厚的灰，边缘还结着蛛网。苏夜走过去，指尖触到冰凉的铜环，上面似乎还残留着一丝非人的阴冷。
他用力一拉。
“嘎吱——”
生涩的摩擦声在寂静的房间里格外刺耳。抽屉被拉开，一股更为浓烈的、混合着油脂腐败和草药苦涩的怪异气味扑面而来。
抽屉里没有别的东西。
只有一盏灯。
一盏极其古旧、样式怪异的青铜小灯。灯座是扭曲盘绕的蛇形，蛇口大张，托着一个小小的、凹陷的灯盏。灯盏里，盛着半盏粘稠的、暗黄色的油脂，凝固得像陈年的蜡块，散发出令人作呕的腥臭。
灯盏旁边，静静躺着一小盒暗红色的粉末。盒子是粗糙的陶土烧制，同样沾满了灰尘。
尸油。朱砂。
苏夜看着这两样东西，镜中那漆黑指甲点向抽屉的画面在脑中挥之不去。这就是代价？或者说……是“工具”？他捻起一点暗红粉末，指尖传来微微的灼热感。又凑近那凝固的尸油闻了闻，浓烈的腐败气味直冲脑门，胃里又是一阵翻江倒海。
嗡…嗡…
裤袋里的手机突然震动起来，在死寂的房间里格外突兀。
苏夜掏出来一看，屏幕上跳动着周莽的名字。他深吸一口气，压下喉咙口的腥甜，接通电话。
“喂？莽哥。”
“阿夜！”电话那头传来周莽粗犷却明显压低、带着一丝紧绷的声音，背景音里隐约有警笛的呜咽，“你在哪？渡魂斋？听着，赶紧锁好门，今晚别出来！”
苏夜心里咯噔一下：“出什么事了？”
“城西，‘丽景华庭’那边，”周莽的声音又快又急，透着掩饰不住的焦躁，“一个高档小区，刚接警，出了人命！邪门得很！一家三口，男主人…他妈的，在自己家豪华浴室的大镜子前，自己把自己的脖子拧成了麻花！硬生生拧断的！现场……现场到处都是头发！满地都是！”
周莽的声音顿了顿，似乎在强压某种情绪：“那头发……又黑又长，湿漉漉的，缠得满浴缸都是……跟上次‘笑面尸’那案子找到的……一模一样！”
苏夜握着电话的手指猛地收紧，指关节捏得发白。他下意识地看向手中那把乌沉沉的桃木梳，梳齿间缠绕的几根乌黑发丝，在昏黄的灯光下，泛着冰冷的光泽。
镜中鬼影……长发……梳妆……
一股寒意，比刚才面对楚离时更加刺骨，瞬间席卷了全身。他缓缓抬起头，目光再次投向那面刚刚平息下去的镜子。镜面依旧昏黄模糊，倒映着他毫无血色的脸，和左眼中尚未完全褪去的、一丝非人的冰冷幽光。
“我知道了。”苏夜的声音干涩得像砂纸摩擦，“锁好门。”
他挂了电话，房间里重新陷入死寂。只有那盏青铜小灯里凝固的暗黄尸油，在昏暗中散发着幽幽的、令人不安的腐臭。