日子仿佛真的被沈司寒强行拨回了正轨。只是轨道之下，是深不见底的裂隙和冰冷的暗流。苏晚变得异常安静。她不再试图追问那个“一模一样”的人，不再将目光投向别墅那禁止的深处，甚至不再下意识地去抚摸嘴角那颗痣。她按时吃饭，在沈司寒回家时替他接过外套，在他需要时为他煮上一杯浓度恰好的咖啡。她穿着他喜欢的白色连衣裙，坐在他书房里他指定的那把靠窗的椅子上看书，侧影温顺得像一幅被钉在墙上的画。沈司寒似乎很记意她的这种“回归”。他偶尔会像以前一样，在她看书时走过来，指尖缠绕她的发梢，或是抬起她的下巴，久久端详她嘴角的那颗痣，目光深沉难辨，仿佛在确认一件失而复得的珍宝是否完好无损。每当这时，苏晚的心脏都会缩成一团，冰锥刺过般的寒意与恐惧席卷全身，但她脸上只会浮现一层薄薄的、恰到好处的红晕，然后微微垂下眼睫，扮演着熟悉的羞怯与顺从。她甚至开始主动提及林薇。“司寒，下个月就是林小姐的忌日了，今年要准备白色的百合吗？还是她更偏爱马蹄莲一些？”她一边插花，一边状似无意地问起，声音柔和，没有一丝不甘和嫉妒，仿佛只是在讨论天气。沈司寒正在看文件，闻言抬起头，审视地看了她几秒。苏晚保持着插花的动作，嘴角甚至带着一丝浅淡的、得l的微笑。他眼底最后一丝疑虑似乎消散了。“百合。”他简短地回答，重新低下头去，又淡淡补充了一句，“你安排就好。”“好。”苏晚轻声应道，指尖却微微一颤，一支玫瑰的刺扎进了肉里，细微的痛感让她更加清醒。他让她这个“替身”来安排正主的忌日花束。多么讽刺。但她要的就是这个“安排”的权力。几天后，一家高端花艺工作室派人送来了忌日用的花篮样品。沈司寒不在家，苏晚以女主人的身份接待了那位自称姓陈的花艺师。陈花师是个年轻清秀的女人，动作利落，话语不多。在确认花篮款式和送货地址时，她需要记录一些信息。苏晚状似自然地拿起茶几上沈司寒常用的一支价值不菲的定制钢笔，流畅地写下墓园的地址和日期。写完后，她仿佛才想起什么，略带歉意地笑了笑：“抱歉，习惯了用这支笔，差点忘了这是司寒的私人物品。”她将笔递还给旁边垂手侍立的管家，指尖在笔帽一个极其细微的划痕处，极其短暂地停留了一下。陈花师的目光随着她的动作，在那支独特的钢笔上扫过，随即低下头继续整理订单：“没关系，沈太太，地址我已经记下了。”没有人注意到这个微不足道的插曲。花艺师离开后，苏晚的心跳才在无人处慢慢加速。那支笔，是沈司寒几乎从不离身的东西，笔帽上的划痕是她很多年前不小心弄出来的，他当时发了好大的火，却奇怪地没有扔掉它。她不确定那个陈花师有没有看懂她极其隐晦的暗示，也不确定她是不是自已要找的人。这只是一次试探，一次几乎绝望的、投向虚无的求救信号。日子继续在一种诡异的平静中流逝。苏晚开始更仔细地观察这栋她住了十年却依旧感到陌生的牢笼。她留意保镖换班的时间，记下监控摄像头的大概位置，甚至在一次散步时，看似无意地踩点了别墅后墙一处相对低矮、靠近山林的地方。她变得沉默而忙碌，像一只在冬天来临前悄悄储备粮食的松鼠，将每一个微小的信息和可能的机会藏进心里的树洞。沈司寒似乎放松了警惕。他不再像最初几天那样频繁地、突然地回家，或是深夜悄然出现在她的床边确认她是否沉睡。他重新沉浸在他的商业帝国里，只是偶尔，在抱着她的时侯，手臂会收得格外紧，紧得让她窒息，仿佛一松手，她就会像烟雾一样消散。一天夜里，狂风暴雨，雷电交加。巨大的雷声将苏晚惊醒。她睁开眼，却发现身边空无一人。心脏猛地一跳。一种强烈的直觉驱使她悄无声息地下了床。书房的门虚掩着，透出一线微光。她赤着脚，像幽灵一样靠近。透过门缝，她看到沈司寒背对着门口，坐在书桌前。他没有开大灯，只有一盏昏黄的台灯照亮他眼前的一方天地。他手里拿着那本……星空封面的旧日记本。他并没有翻看，只是用指尖一遍又一遍地、极其缓慢地摩挲着封面，仿佛那粗糙的纸面能给予他某种慰藉。窗外一道惨白的闪电撕裂夜空，瞬间照亮了他侧脸的轮廓，也照亮了他此刻脸上那种毫无防备的、深入骨髓的……痛苦和脆弱。那不是面对林薇照片时的怀念，也不是掌控她时的偏执专制。那是一种更沉重、更绝望，几乎要将他压垮的情感。苏晚屏住呼吸，一动也不敢动。几秒钟后，雷声隆隆滚过。沈司寒像是被惊醒了一般，猛地将日记本锁进了书桌最底下的抽屉，然后深吸一口气，抬手用力抹了一把脸。当他再抬起头时，侧脸线条已经恢复了惯常的冷硬。苏晚在他转身之前，悄无声息地退回了黑暗的走廊，快速回到了卧室床上，紧紧闭上眼睛，假装从未醒来。她的心脏在胸腔里疯狂地跳动，几乎要撞碎肋骨。那一刻他脸上的痛苦，如此真实，如此剧烈，与她过往十年认知里的那个冷酷、掌控一切的男人截然不通。那个让他露出这种表情的、“一模一样”的人……到底是谁？而他自已，在这场疯狂的游戏里，又究竟扮演着什么样的角色？囚禁者？还是另一个……更加绝望的囚徒？